Slide 1
Slide 2
Slide 3

Agosto

Parece ser un buen Agosto,
otro río de tiempo nos moja los pies.

Soñé que te arrancaba
de tu realidad hasta mi sueño.
Y es que te vivo a diario,
como un sueño al revés.

Mis ojos son un un horizonte desempleado,
la lluvia me mira
y sonríe.

Caen palabras de agua
y escriben historias encharcadas;
novelas frías
y evanescentes.

Un río vertical de pájaros
matándose felices.
Está lloviendo.
Creo que soy una gota.

Y el viento es una canción mojada,
una lengua que borra ausencias
y empuja horas
mientras habla.

Y en cada trueno,
la realidad se parte en pequeños Dioses
que no saben morir.

La lluvia es una mujer
con el tiempo cerrado.

Y yo soy una casa con ventanas
que se van a volar solas,
y regresan contigo.

Creo que eres la lluvia.

Y en algún momento,
la distancia será tan delgada
como la piel de nuestros labios.